Nasci. Antes de andar ou falar,
já sonhava. Não lembro sequer
algum instante de liberdade.
Preso à projeções fora de mim,
aprendi lidar com a gangorra,
determinante de minhas horas.
Para não explodir todo o resíduo
que foi em mim acumulando
senti que precisava de evadir-me.
Tomei a rota das palavras e caí
na solidão rodeada de afetos
contrários, quase todos de planos
a edificar-me como cópia reles
de gente que o tempo apagou.
Hoje, nada sei sobre lucidez.
Apenas que sou o de sempre
atrás das portas e de poemas.
Enquanto escrevo, penso ser rio;
lento, mas ansioso, um contínuo
caminhante em direção ao mar.
Como não vou entender a morte,
não sentirei o fim; um sono
sem o despertar matutino, só.
10.6.19
CAMINHANTE