Sítio de Poesia
Eu, como Lennon,
não acredito em mais nada.
Nem na minha pretensa indiferença,
nem a tudo que foi acabado,
pronto a ser servido.
Acredito apenas nas minhas inseguranças
tornadas sangue.
(fazem festa dentro de mim)
Mantenho um sorriso largo
atrás da porta
a tomar contas das manhãs.
Assim me absolvo.
2.7.13
Despejo meu lirismo na latrina do Rei.
Sufoco o dia como os Pios de Roma,
posto trazer em si um novo Sol,
que prenuncia algo de novo,
de reiterados embriões.
Estou noctívago e barroco.
Penso que o momento cansa a vida,
sua vítima dileta.
Mas descubro que o país
já me aterrou muito mais.
Essa falta de traquejo em dor
cívica me embaraça:
acabo misturando horrores.
O que o tempo traz.
O que o tempo abandona.
O que o país estarrece.
O que nos vicia.
Se o tempo nos cadaveriza,
o Brasil me apunhala aos poucos.
Lâmina afiada nas mídias retalham
corpos e credulidades. Confianças
extenuadas de tanto atoleiros
no barro desta estrada
que nos conduz
do parto até a morte. Não tenho
clarificado em mim se a cada dia
sou um brasileiro velho que toma a chuva
do tempo ou do país. Sei que ambos
não mais riem de minha idade.
Nem o tempo nem a Nação.
Mas da esperança, sei não.
Um poema danado e lutador
como um peixe,
brigou muito para mostrar
que a arte pode servir
de guia ao pensamento
e ajudar a pobres humanos
a se colocarem acima de reses.
Mas de nada adiantou.
Nestes tempos em que vivemos,
o poema danado e lutador,
feito peixe,
caiu na rede.
7.12.17
na esquina do semáforo
daltônico e estrábico
topo com Che Guevara:
boina estrelada
olhar reservado ao futuro
cara de El penado 14
tensas rugas no pano negro
vinha pelo peito de um moçoilo
imagino (com maldade)
que o confundira com roqueiro
da velha guarda
Che não sorriu
nem olhou para mim
não leu em meu rosto
a poesia de mitificação
cruzou-me com a indiferença
ao som surdo da concertina
a ecoar estranhamente
por Sierra Maestra
desatinado mantive meu dogma maior:
Pelé es mejor que Maradona
30.7.16
Deparo com a palavra desconhecida.
Tento intuir o que seja, o que me diz.
Apelo ao contexto da frase, do parágrafo,
da história,, do que já percorri, do copo
sempre cheio do autor. Nada.
Despudorada, rainha e fatal,
Desafia-me e chama de tolo.
Vou ao dicionário.
Lá está ela. Soberba,
já sem o mistério de antes,
mas com o mesmo sorriso de anjo
e meretriz que adivinho que desde
a escolhida. Se pudesse falaria a ela.
que a sonoridade que retumba
é maior que o seu reles significado.
Talvez a desabasse deste brilho
que atordoou minha vida
de leitor atento, pobre buscador
de vocábulos que me sejam
a combustão dos meus dias.
Não sigo mais a leitura.
Cai sobre mim um engano de vida toda.
Uma incógnita avassala o pensamento:
ao ler, não sou o dono do meu olhar;
as palavras, frases, linhas e a solidão
do autor diante de mim é que me leem.
No instante de leitura são meus olhos,
porta de entrada de meu ser, que,
com amável e guerrilheira aventura,
tomam-me posse. Sem licença ou pressa.
27.6.17
No espelho,
17.3.17
Nunca se acolha.
Deixe-se à deriva,
em versos soltos;
loucas rimas nuas,
palavras tão livres
como um coruja.
Escreva uma carta
para seu exterior.
Avise que tardará
seu retorno ao chão:
quando a angústia
deixar seu ar voltar
e seu grito emudecer.
2.2.17
27.1.17
O poema se alça por si mesmo. Quando grita e flui. Quando as palavras arfam e amedrontam de brilho. Tornam-se pedras de valia, pedaços de mundos unos, desabrochadas placentas. Quando não obedecem a um grito, a uma ação de espreitar a dor, a fúria, seja com olor ou sangue e despejo no caldeirão que o habita, que o recebe, que o hospeda vida afora, onde aguarda o que será a deriva de um sentimento para o transformar em flor, riso ou desabafo noturno; aquilo que a forja criará com vocábulos recolhidos em brenhas de poesia. Estranhas de novas vidas, parturientes e alucinadas, ao perceber novas roupas, novos condões, as tezes que o poema lhes propôs ao tirá-las de seus berços perenes de um dicionário. Nesse momento, o amor, inesperado e encapsulado aflora como ser matinal, como um rosto aparecido na esquina da vida, curva no caminho do Sol, festa e ar em forma de nuvens a bradar poesia e vitória: está pronto e renascido aquele que vem onda, correnteza e avalanche: o poema e sua história. Vem de mil formatos e tinos e compreensões, vem rasgado, inteiro, alto som de bardo, silencioso como a última dor da noite, bêbado como um acordar, choroso como abandono, espetáculo como o luar. Chega despejando cactos, redistribuindo beijos, como cálida reprodução de ovos, chega parasita do corpo, aprisionando os sentidos, explodindo vícios, lambendo o chão de tanto orgasmo, sem temer sequer a gaveta que, sabe ser seu destino, sua lápide, seu profundo leito. Vem cumprindo seu papel: o de carroça que traz à tona da vida o desespero de alguém, a inquietude dos seres que não se satisfazem com a dúvida de viver, com a força do cinza, ou com a sempre mente noctívaga e obliterada. Vem para o mundo já se proclamando como o grande mensageiro daquilo que chamamos farsa.
21.1.17