Alfredo Rossetti
Eu, como Lennon, não acredito em mais nada.
Nem na minha pretensa indiferença, nem a tudo que foi acabado, pronto a ser servido.
Acredito apenas nas minhas inseguranças tornadas sangue. (fazem festa dentro de mim)
Mantenho um sorriso largo atrás da porta a tomar contas das manhãs.
Assim me absolvo.
2.7.13
Despejo meu lirismo na latrina do Rei.
Sufoco o dia como os Pios de Roma, posto trazer em si um novo Sol, que prenuncia algo de novo, de reiterados embriões.
Estou noctívago e barroco.
Penso que o momento cansa a vida, sua vítima dileta.
Mas descubro que o país já me aterrou muito mais. Essa falta de traquejo em dor cívica me embaraça: acabo misturando horrores.
O que o tempo traz. O que o tempo abandona. O que o país estarrece. O que nos vicia. Se o tempo nos cadaveriza, o Brasil me apunhala aos poucos.
Lâmina afiada nas mídias retalham corpos e credulidades.
Confianças extenuadas de tanto atoleiros no barro desta estrada que nos conduz do parto até a morte.
Não tenho clarificado em mim se a cada dia sou um brasileiro velho que toma a chuva do tempo ou do país. Sei que ambos não mais riem de minha idade. Nem o tempo nem a Nação. Mas da esperança, sei não.
um poema danado e lutador como um peixe brigou muito para mostrar que a arte pode servir de guia ao pensamento e ajudar a pobres humanos a se colocarem acima de reses
nada adiantou
nestes tempos o poema danado e lutador feito peixe caiu na rede
7.12.17
na esquina do semáforo daltônico e estrábico topo com Che Guevara:
boina estrelada
olhar reservado ao futuro
cara de El penado 14
tensas rugas no pano negro
vinha pelo peito de um moçoilo
imagino (com maldade) que o confundira com roqueiro da velha guarda
Che não sorriu nem olhou para mim
nem leu em meu rosto a poesia de mitificação
cruzou-me com indiferença ao som surdo da concertina a ecoar estranhamente por Sierra Maestra
um puro sêmen do Korda
nem filho de Rosário nem da mãe
30.7.16
No espelho,
17.3.17
nunca se acolha
deixe-se à deriva em versos soltos
loucas rimas nuas
palavras tão livres como um coruja
escreva uma uma carta para seu exterior
avise que tardará seu retorno ao chão: quando a angústia deixar seu ar voltar e seu grito emudecer.
2.2.17
estamos no intervalo do tempo em que soltaram os cães sobre a sobra do que era cidadania
sob rédeas e coleiras nos pescoços dos 99% da humanidade estão aproximando asteroides letais:
falam-se em muros – mulheres obedientes – decretos assinados em ritmo de blitzgried – quiçá a volta da escravatura para no mínimo aos 99% da humanidade – uma degola à tarde outra pela manhã saciando o mundo de Debord
aplicando a volúpia de poder a que assistem desanimados uns 99% da humanidade – os que comem biscoitos da Nestlé – os que tomam Coca – os que levam balas de fuzil e viram alimentos quando se alimentam
por isso pode fazer falta: grãos que são enchem o papo de quem o tem imenso sem fundo furado
(é bom os 1% repensarem e se coçarem senão a farra humana acaba)
faço uma ponta no mundo (fugaz e exclusa) como poeta
A palavra tornada minha no nosso colóquio foge carregando minhas dores
em suas costas
redistribui seu afeto por uma ou outra esquina e esvoaça relâmpago
depois junto ao sol poente resguarda como se fosse (e o é) serva da natureza humana
6.1.17