ela
ômega
eu
âmago
PÁSSARO DE INVERNO
Trago a vida de hoje como passos
Sem roda na cidade despreparada
Para sonhos lentos.
Junto a degraus (muitos) coleciono anacronismos.
Meu pai sentenciou num dia de riso
De largueza cínica que sou do contra:
(vide todos estes versos)
Tomo banho em águas de rios repassadas.
Nas tardes sento em nuvens por aí,
Repartido em grande leque de quereres.
DORIVAL
Não há música mais bela
Do que a que mora no remelexo
Dos olhos de Caymmi.
A VIDA, ESSA PLURAL
Nada cessa o filme vida.
Nem a bomba atômica nem praga
Do Deus enérgico, da ira que soçobra.
A vida não é só a vida vivida, os fatos,
O dia, noite. Nem o gozo em arfadas.
(Inda há pouco dei vida
A Capitu regenerando seu rosto
Das entranhas de suas sílabas,
Solfejadas em compassos ternários
E altissonantes)
A vida preexiste no desejo de se criar
Novas vidas, granjeando encontros.
O amor se põe a sonhar; dobramo-nos.
Por vezes, por acidente biológico,
Nas vontades mais proscritas. Outras,
Sem cultivo, na orquídea da surpresa.
E no quando desgarrado da inocência,
Damos corda à vida que nos despeja
Do presente, ao convívio nefasto
Com os túneis e fímbrias do passado.
A vida da cachoeira morta
Pelo homem vive naquilo que a represa:
A fotografia eterna.
E os bandos de pássaros passam
Em tantos para que se note que são tantos.
A vida segue clara depois da morte,
Por perto da ausência, cultuada no ar
Ou nas lajes frias como o lamento triste
Do jovem imorredouro, o condoreiro.
(Quero a imolação pelo fogo, cinzas rápidas,
Que ainda quentes sejam doadas ao vento meu,
Amigo de vida fremente em muitas estrofes)
A vida é o todo de tudo, o mundo no plural.
A vida é assim, muito além do que se respira.
A vida sempre circunda o tempo, beija, ri dele
E o subverte. A vida, enfim, não tem fim.
UM DIA PARA A CRIAÇÃO
“E nasce nu do sonho um desafio.”
MARIO FAUSTINO
Desejo ao dia a florada de assombros.
Seu bojo cheio de ocultas aventuras
Que encham olhos, triturem calmarias.
Que sucumba a forma que a rosa traz.
A jornada das árvores de camaleões.
Que a lembrança do último romance
Desapareça com a trégua da zombaria.
Morto para o calendário, além bissexto.
Este dia há de respirar de per si. Incoeso.
Sem fotos que represem o tempo; marcas
Tatuadas no vácuo. Gangrena no ocaso,
A noite do Carlos, que dissolve homens.
Nada de escribas, papiros, alfarrábios.
Um dia em que o Sol nem apareça
E sua presença seja marcada como
A mais olvidada das ausências.
Um dia totalmente iniludível,
Onde não se concretizam sonhos
Nem se reconheçam quaisquer mitos.
Um dia a marcar pele, alma e versos.
MOVIMENTO
O corpo move-se nos sulcos do tempo.
Como carros de bois nos sertões dos livros.
Mesmo parado, sempre ebuliu em si mesmo.
Transforma-se em segundos imperceptíveis.
No que não se escuta no alarido
Do silêncio.
O corpo fina-se em olhos cegos,
Sem o instinto da escuridão. Esvai-se
Como um sono bom.
Dita o compasso da vida.
É o corpo que não para, não o tempo.
O tempo para quando o corpo quiser.
OUTONAL 2
Tempo de morrer (amigos e inimigos)
Conhecidos. Aquele radialista,
O compadre poeta, o fotógrafo,
O da esquina. (tempos não conversávamos)
O mundo muito cheio de gente nova,
Fica vazio, fica menor.
Fica o mundo a sós.
DIRETO DE UM DIA COMUM
No caminho há pausas para o cavalo alado
Que pasta na mente e nos sonhos. Mesmo
Que sejam despojos, insistem em perolarem
Dentro da perplexidade do frágil amanhecer.
Do roto espanto – a vida a estocar frutos/sinais
De que a tudo resiste se há algo que se ame.
Como cola nas patas do inseto sobre o chão
Que exempla a luta frágil, mas fruto do dia
Em que foi de Sol, cães, pessoas sem olhos,
Fúrias e ancoragens até o íntimo ocaso,
Com bares e colcheias (a utopia do entardecer)
A partejar a incerteza de que ainda estamos
No baile em que um sultão, doido de tantos desejos,
Guerreia contra seu tédio e nos intima a dançar.
CHAMAS
Dois amigos amam a lua. Outros dois
São solares. Vários se avermelham
Com a face no azul. Enquanto eles diferem,
Eu me tranco num baú.
Meus anos de vida pesam
E se espalham em mim. Atravesso
Cordilheiras com a mochila abarrotada.
Na memória, um campo pós queimada.
Chamas insistem em não me permitir
Escuridões ou esquecimentos. Dói-me
Constatar que meu tempo é sempre.
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PESSOA
Da janela do meu quarto Nenhuma flor.
Nem Fausto nem tabacaria.
Apenas o quintal que clama
Por ser um verso (que seja)
De um velho poema sem registro,
Igualmente semeado no cimento.
No que meus olhos acedem.
Mais uma vez percebo – flébil,
Que vivo nos fundos de mim
Mesmo. E esqueço de escrever
Que neste quintal não há árvores.
E eis tudo de mim a criar as sombras.
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