Alfredo Rossetti
Dois amigos amam a lua. Outros dois
São solares. Vários se avermelham
Com a face no azul. Enquanto eles diferem,
Eu me tranco num baú.
Meus anos de vida pesam
E se espalham em mim. Atravesso
Cordilheiras com a mochila abarrotada.
Na memória, um campo pós queimada.
Chamas insistem em não me permitir
Escuridões ou esquecimentos. Dói-me
Constatar que meu tempo é sempre.
.
Da janela do meu quarto Nenhuma flor.
Nem Fausto nem tabacaria.
Apenas o quintal que clama
Por ser um verso (que seja)
De um velho poema sem registro,
Igualmente semeado no cimento.
No que meus olhos acedem.
Mais uma vez percebo – flébil,
Que vivo nos fundos de mim
Mesmo. E esqueço de escrever
Que neste quintal não há árvores.
E eis tudo de mim a criar as sombras.
.
Aquele chapéu no prego
Dependurado tem um rosto:
O ente da fotografia antiga;
Despropositado, existe.
(Aquele sol é que não mais)
.
Não me arrependo do que fui outrora
Porque ainda o sou.
Bater de asas.
Acordo do sonho que fui buscar
No domingo de silêncios.
Na casa, na rua, na oficina defronte.
(missa, matinê, guaraná)
Deitado no frio ladrilho vermelho
Do alpendre, avencas e histórias
De guerras saídas das Seleções.
A claridade do Sol.
Um pardal se assusta com o calor
Ou com a quietude? O mundo inteiro
Dorme e eu desafio a Gestapo.
Bater de asas.
Desperto para sons aflitos.
Percebo desapontado
Que não é um pássaro.
Sequer um pássaro preso,
Tão familiar para mim.
Apenas o vento na parede
Faz tremular o calendário;
A folhinha da Família Cristã.
É a minha história que se debate.
.
Sinto correr de minha boca um rio de sombra.
Joaquim Cardozo
Nasci. Antes de andar ou falar,
Já sonhava. Não lembro sequer
Algum instante de liberdade.
Preso em projeções fora de mim,
Aprendi lidar com a gangorra,
Determinante de minhas horas.
Para não explodir todo o resíduo
Que foi em mim acumulando,
Senti que precisava de evadir-me.
Tomei a rota das palavras e caí
Na solidão rodeada de afetos
Sebastianistas; quase todos planos
A edificar-me como cópia reles
Da gente que o tempo apagou.
Hoje, nada sei sobre lucidez.
Apenas que sou o de sempre
Atrás das portas e de poemas.
Enquanto escrevo, penso ser rio;
Lento, mas ansioso. Um contínuo
Caminhante em direção ao mar.
Como não vou entender a morte,
Não sentirei o fim: acho que um sono
Sem o despertar matutino, sem graça.
O depois poderá ser um haiku: três
versos como uma fotografia; inertes.
.
Abri curiosa o céu.
Assim, afastando de leve as cortinas
Ana Cristina César
Vastas a vidas que a vida tem.
Vastos os tempos que o tempo tem.
Vasto o vazio que nesta noite vem.
.
E minha alma, sem luz nem tenda
Passa errante, na noite má,
À procura de quem me entenda
E de quem me consolará…
Cecília Meireles
Minha alma é conviva da vida,
Desgarrada de quaisquer mortes.
Precisa do ar de que me sirvo,
Da dor que me ativa, do som
Das calçadas. A minha alma
Só mostra do futuro meu medo.
Tudo nela não jaz. Tudo nela
Segue a natureza que me habita.
A minha alma prepara versos
Em estados de argila e despeja
Em minhas mãos que os tomam.
Depois, vestida de alívio, segue
Seu destino de estar atenta
Aos meus passos, que tropeçarão
Nas próximas esquinas e febres.
A minha alma ensina ao meu eu
Que a imite, que embole a vida
E a arte no mesmo balaio,
Desde que se mantenham longe
Vocábulos que não as diferencie,
Os inexatos, que dizem nada.
E quando descanso meu corpo,
Minha alma sonha com caminhos
E se prepara para escalar etapas
Das dúvidas que nasceram antes
Da carga que lhes impôs minha vida.
Quando me sente triste, me agrada
E se desvela eterna, companheira
Para todo o obscuro do amanhã.
Põe as mãos sobre minha cabeça
E diz para em nada se desacreditar,
Que a vida, assim como a poesia,
Em suas essências, são mistérios
Que elevam o Espírito que nos tem.
A minha alma é o meu travesseiro.
.
.
Terceiro Ato
FLANAR
Ciranda que falta o ar
.
Escuto a fala da moça
Que explode nas atenções:
Num instante estava vivo
E assim por nada, morto.
Todos os meus sentidos
Perfilam-se babilônicos.
As palavras abarrotam
Minha cabeça de ratos,
Me ensurdecem.
Busco Imaginar o ato, queda?
Olho para a rua. Penso
No movimento da Física.
Pela janela, duas mãos
Pequenas comemoram
Um álbum de figurinhas.
Essa dor ausente e rápida
Deita sobre meu ser alívio.
Vêm-me jogos de bafo
Sobre ladrilhos vermelhos,
Sombra de verdes avencas.
Conforta-me este antes.
Os ratos se evadem.
A surdez definha-se.
O tempo se comprime:
Dá a exatidão dos anos.
Um vento resignado entra
E tenta ao rosto o retorno
Na face da persona do dia,
Usada entre rumores de vidas.
A moça agora já sorri;
Vive outro instante:
Puxa o cordão e desce
No ponto sem surpresa.
Onde a morte, o batom,
E o espelho retirados
Da bolsa, são ofertas
Da vida na mesma bandeja.
.
Ou
Ao Manoel, de Barros
Na beira deste ribeirão
Bem longe do Pantanal
Uma garça destoa da paisagem
Não por estranha
Mas por bela branca altiva
Antes de ver o tudo ali
Eu já sabia deste poema
Adormecido
.