6 – BOCA DE CENA (2020) – Ed. Penalux

A arandela quebrada

Insinua que a tristeza

Instala seu mal cívico.

Pela mão que aciona

A tela do irresoluto,

Faz um raio espalhar

Fel como bala por todo

O momento que átimo antes

Flor silvestre em foto era.

Inundados para sempre

Sem trégua ou lanche

Que as tardes decorridas

Supriam em vontades

Mais domadas, filhas

Do pensamento, Musas,

Diferentes das coetâneas,

De ausência da Ética

E de tudo o mais claro

Que possa se respirar.

Mentes sem armistício,

Longe da flecha da calma,

Olhos do touro no olho

Do matador, às urnas vão

Destilar algo não cívico,

Todo ele à margem de

Le Serment des Horaces.

A cidadania rareada

A cada postagem,

Padece de abandono pátrio,

Emudecida pelos dias

De cegueira e entrechoques.

E nossos velhos princípios

A patear sobre este chão

Como um parco alvoroto,

Sequer sonham renascer.

.

Nas Minas, a lama.

Nas praias, o pixe.

Nos olhos, vixe,

Maria!

De virginal nem a poesia.

.

A moça lá embaixo revolve seu mundo

Dentro da bolsa.

Aflita, desfaz sua paz em segundos.

(de quando comprava loção hidratante)

O medo está entre seus pertences;

Mãos rápidas, trêmulas viajam

No labirinto do respirar fora do tom.

Noto o seu semblante transformar

No rosto de quem canta marcha-rancho,

Penso em pilhéria: achou o Graal.

Fico pensando cá de cima o quanto

Tentamos desvelar o que não sabemos.

O que afligiria tanto assim a moça?

Como não sei, proponho-me nova questão:

Será que foram para ela aqueles instantes

Uma de suas eternidades?

.

Na fuligem da cidade,

Dois rapazes à moda

De Estragon e Vladimir,

Vendem pequis e carambolas

A transeuntes impedidos

De caminhar pelas calçadas.

.

Os cérebros em vacuidades.

Desvarios em idioma de ódio ao ar.

Frutos conseguidos/saqueados

Na era da marcha a ré.

Ideias resultadas boiam

Como merda n’água.

.

Praça XV, domingo e manhã.

A alma procura ode no solar retrato

Que irá jactar-se.

Mas um campo de abandonos

Despudora ante a tudo que deveria

Ser fonte de raios luminosos.

Olhos de elegia absorvem o ontem

Que se fincou.

Restos de humanidade alcatifam pisares.

.

Caminho no interior da memória

(timão dos eixos).

Resulto mendigo

Na asfixia aquartelada.

Duvidoso,

Percebo o absurdo do calendário:

Se o tempo não fossem números

Doeria menos.

Se doesse menos,

Seria uma viagem de instantes

Sobre nuvens ligeiras e leves.

.

Não me agrada a palavra humanidades.

Mas humanidade gosto muito.

Amo religiosamente.

Só não concordo que seja um singular.

Dentro dela tem muito mais coisas

Que quaisquer caldeirões de bruxas,

Por exemplo. Pior seria pertencer

Aos aracnídeos ectoparasitas hematófagos.

Apresentar-se, prazer, carrapato.

Humanidade apesar dos defeitos congênitos,

Como dizem velhos boêmios aqui sentados, tem mais bossa.

Ou que é formidável.

Basta acostumar a ser títere da história.

Só isso. O resto é pinuts.

A derradeira palavra
Sobre este século vinte e um

Ainda não existe;
Algo como sob escombros,

Fora dos bolsos,
Que lateja miasmas.
Um anjo de Milton Decaído no mar
Da paranoia;

Lágrimas secas

Como a palavra
Que ainda não existe

Nem na dúvida
De que existirá.

O ponto é negro no papel em branco.
Escrevo e leio em negro no branco do papel.
À noite leio no negro da tela palavras brancas.

E a tudo me traz o que quero e preciso.

Fossem amarelas, vermelhas ou de burro

Quando foge, seria exatamente o mesmo.

Qualquer que seja a cor, a palavra intolerante

Quer dizer sempre intolerante, nada mais.