O FLERTE
Para o ser criança
Sol, trânsito e esperanças
Coletivas, e saltimbancos.
No ônibus, Deus se infiltra.
Camuflado com touca azul,
Olhos abertos que indagam
Encontram os meus. Faço-lhe
Caretas. Comungamos um flerte.
Sorri e dentro de mim nuvens
E paz. E isso me basta: é Deus!
Ninguém mais operaria o milagre
De transformação de instantes.
Mas logo se vai. Embora no colo
De um amor, visualizo-o cocheiro
Da quadriga que bendiz o arqueiro.
E suas setas serão palmas a doar.
Tarde apocalíptica e um sorriso
Banguela cicatriza o mundo todo.
É Deus! Só pode ser!
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PRETÉRITO PERFEITO
Era feliz.
(Só o tempo que passou
Permite esquecimentos
E outras farsas tais)
.
BLOQUEIO
Constrange-me a vida do poeta
Que tanto leio. Parece com a minha.
(lá dentro do dentro, quero dizer)
Por isso já é censura; porta fechada
Ao confessionário, pudor que assola
Tentativas do canto em versos livres.
Sufocado por tanta semelhança, defino
A morte ao leitmotiv dos geminianos.
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ALMA SIMPLES
É tarde no corpo que apura o sexo
Em desdém, o da fadiga. A força
Da vida ficou lá fora no sapateado
Das horas. Uma fumaça agasalha
Uma imagem do fim: caminho
Sereno por ele até um espelho.
Reflete um palito de fósforos:
Transubstanciamo-nos em nada.
(O soldado do Grossmann disse
Que só tem medo de morrer quem
Não tem a alma simples)
.
OS SINAIS
Quando dobrei a esquina
Não percebi os sinais de
Que o meio da rua deveria
Ser o jorro da minha vida.
Quando subi na calçada,
Por mais que tentasse
Um chamamento da Fortuna,
Não vi os milhões de passos.
Sou muito mais considerado
Do que me considero;
Retribuo sorrisos à larga
Mas fico sério nos espelhos.
Só a palavra me redime.
(tanto fora quanto dentro)
Ganho beijos por elas,
Gozo suas nuances.
De resto, aguardo cores
Pela janela sempre aberta
Como ordens universais,
Pulverizadas em sonhos.
.
TRISTE
É tarde de tanto fardo.
Insisto em correções
Por caminhos de vida inteira
Entre tremores por surpresas.
Encontro cansaço em todo sorriso.
A Era de Aquarius deu chabu.
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CAMINHO DA VIDA
Pensando em Kurosawa
Na minha cidade não havia bondes.
Mas sei que os perdi. Várias vezes.
Certa feita, peguei o destino e me fui
A um lugar onde não soube remar.
Encontrei bondes que não eram meus.
E meus barcos e velas submergiram
No asfalto de minha indefinição.
Voltei. E continuei vendo bondes
Imaginários, passando dosdeskaden
Defronte meu coração de fantasia,
No relógio imenso e febril da estação
Do trem, que velejava por cafezais.
Talvez por isso não me tinha cais,
Nem mar, baía ou costa navegável.
Apenas vielas e córregos interiores
Pensados como uma imensidão.
Hoje sei que foram vidas que perdi.
Uma a uma se extinguiram no agravo
Do amarelo de abandono. Passei
A locomover-me por versos singrados
Nos trilhos, que se tornaram fábulas
De mim mesmo. Com montanhas, bondes
E lagos. Todos eles de Era uma vez.
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PEQUENO AUTORRETRATO
Passos surreais, docemente barrocos.
(Às vezes penso que bicho é esse.
Oferto-me ao Zoo, perto dos pandas.
Afinal, tenho polegar e cara de afeto).
Gosto de jazz e da língua portuguesa.
Vivo em guerra contra dias obscuros.
A arte de reabrir as covas da alma
Está no alinhavar do que se esconde;
Só os autófagos quebram silêncios.
E definir-se não é senão devorar-se.
Na borda do precipício de tantos totens,
Emudeço as reservas confessionais.
Mas alguns versos saltimbancos
Desvelam meus piões selados.
E me expõe nu como anúncio de morte.
A poesia é pródiga em mostrar as cartas.
Destarte, busco manhãs claras para colher
Um pouco de lucidez para meu caldeirão,
Onde está, sempre fervente, o assombro,
Perene olhar de soslaio na humanidade.
Assim, sou. Ou estou? Sabe-se lá.
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