Alfredo Rossetti
A rua solarenga de minha infância
Me intuía: as diferenças entre seres
Que lá habitavam, seriam as vielas
Da sensibilidade que eu teria que arcar.
Corolário de frestas, muros múltiplos,
apresto de morte em Nona menor.
Anos depois sinto que meus sustos
De hoje são falsos. Sempre os senti,
Quase hábito, em todas as jornadas.
.
Por esta fresta me espreito
Por esta fenda me desvendo.
(Armando De Freitas Filho)
Uma nota desafinada no piano da sala.
Um fá sustenido ali, na terceira oitava.
Ecoa cacete sobre as cinzas do cigarro
Em dias esgotados de tanta elegia.
Poderia ser em um noturno sem força
Ou numa mazurca que sobre o pentagrama
Marchasse, com o desleixo da tecla preta,
Na exiguidade da falta de um prumo.
Ou ser de um acorde a blue note,
A servir de berço ao improviso
Do ragtime, mais bela; sincopada,
Das polirrítmicas memórias sulistas.
A nota seria um rastro de fogo na sala
Que não existe mais. Ilusão de sonoridade
Como um bicho saindo debaixo da terra,
Filha da tecla desajustada, quase inútil.
Mas, na verdade apenas a aguda locução
De um bico azul, nascida da portinhola
De um cuco no alto do estar só. Também
Ser nota alta como um grito, a embalar
Tardes e intuições, desta de agora quase
Desespero por um piano que, pelo afã
De existir, nunca esteve naquela sala.
.
buscando formas
buscando versos
como os óculos,
sem olhos.
(Silvio Zanatta)
Fixo no muro de pedras o outro olhar,
O da fantasia. Vejo rostos disformes/
Mitológicos que deveriam assustar,
Por estarem na posição e essência
De espelhos de labirinto prontos,
A vasculhar o que penso (e vejo)
Enquanto doido na banda em que
Transito a maior parte do tempo.
A razão – censora da mente – previne
Serem as pedras colocadas por gente.
Supõe um pedreiro que não tinha tempo
Para carregar um escultor em si:
Sobrepôs pedras como seu ofício
No desejo apenas de sonhar um legado.
(jamais pensaria em desvelar espíritos)
Mas o muro ali está; pequenas manchas
Me repartem entre todas minhas faces.
A janela que sequer se surpreende
Como cúmplice do vagar de substâncias.
Os rostos ali pontificam espectros:
Máscaras que um dia terão vida. Aprumam
Versos de como resistir contra a irrealidade.
Pântanos que tendem a deixar estigmas.
.
Sonhar é uma ação de liberdade.
Confronta o cárcere da realidade.
para Konstantinos Kaváfis, em memória
Atende tua porta ao chegarem
Os desejos; inclina para o lado
Do corpo que foi atingido.
Não esqueças de acolher bem
Ao que pode ser a tua Ressurreição.
Espalha ramos no teu tapete
Onde teus sentidos pisam.
Sê o humano da superfície
Da pele que te retrata.
Não Represes tuas fantasias
Por nenhum pensamento
Que te doa; solta comportas
Em todos teus poros, risos,
E em lembranças marcadas,
Como a dança dos colmos
Dos trigais que um dia viste.
Não te resguardes da canção
Primeira que veio a ti pela manhã
E que te envolveu como hera
E te acompanhou até o ocaso,
Que julgavas exausto, mas que
Ao se declinar, retratou no céu
Em sorriso lascivo, com o olhar
Da imaginação, uma rosa tímida.
E quando o sono que te aguarda,
Ruborescer ante teu dia completo,
Entrega-te como criança: abre
Teus braços e corre ao âmago
E júbilo das atividades vitais.
Nesta hora, toda tua substância
Precisará de descanso, diferente
Da tua alma que, assim que iniciares
O teu fingimento de morte, te velará.
ela
ômega
eu
âmago
Trago a vida de hoje como passos
Sem roda na cidade despreparada
Para sonhos lentos.
Junto a degraus (muitos) coleciono anacronismos.
Meu pai sentenciou num dia de riso
De largueza cínica que sou do contra:
(vide todos estes versos)
Tomo banho em águas de rios repassadas.
Nas tardes sento em nuvens por aí,
Repartido em grande leque de quereres.
Não há música mais bela
Do que a que mora no remelexo
Dos olhos de Caymmi.
Nada cessa o filme vida.
Nem a bomba atômica nem praga
Do Deus enérgico, da ira que soçobra.
A vida não é só a vida vivida, os fatos,
O dia, noite. Nem o gozo em arfadas.
(Inda há pouco dei vida
A Capitu regenerando seu rosto
Das entranhas de suas sílabas,
Solfejadas em compassos ternários
E altissonantes)
A vida preexiste no desejo de se criar
Novas vidas, granjeando encontros.
O amor se põe a sonhar; dobramo-nos.
Por vezes, por acidente biológico,
Nas vontades mais proscritas. Outras,
Sem cultivo, na orquídea da surpresa.
E no quando desgarrado da inocência,
Damos corda à vida que nos despeja
Do presente, ao convívio nefasto
Com os túneis e fímbrias do passado.
A vida da cachoeira morta
Pelo homem vive naquilo que a represa:
A fotografia eterna.
E os bandos de pássaros passam
Em tantos para que se note que são tantos.
A vida segue clara depois da morte,
Por perto da ausência, cultuada no ar
Ou nas lajes frias como o lamento triste
Do jovem imorredouro, o condoreiro.
(Quero a imolação pelo fogo, cinzas rápidas,
Que ainda quentes sejam doadas ao vento meu,
Amigo de vida fremente em muitas estrofes)
A vida é o todo de tudo, o mundo no plural.
A vida é assim, muito além do que se respira.
A vida sempre circunda o tempo, beija, ri dele
E o subverte. A vida, enfim, não tem fim.
“E nasce nu do sonho um desafio.”
MARIO FAUSTINO
Desejo ao dia a florada de assombros.
Seu bojo cheio de ocultas aventuras
Que encham olhos, triturem calmarias.
Que sucumba a forma que a rosa traz.
A jornada das árvores de camaleões.
Que a lembrança do último romance
Desapareça com a trégua da zombaria.
Morto para o calendário, além bissexto.
Este dia há de respirar de per si. Incoeso.
Sem fotos que represem o tempo; marcas
Tatuadas no vácuo. Gangrena no ocaso,
A noite do Carlos, que dissolve homens.
Nada de escribas, papiros, alfarrábios.
Um dia em que o Sol nem apareça
E sua presença seja marcada como
A mais olvidada das ausências.
Um dia totalmente iniludível,
Onde não se concretizam sonhos
Nem se reconheçam quaisquer mitos.
Um dia a marcar pele, alma e versos.