Alfredo Rossetti
O que me leva às estações
Não são o trem e suas gares,
Mas as carroças e chicotes
Defronte; coesão dos cheiros
De esterco e urina das éguas.
As visões do passado nascem
De ventres incertos, folhas
Ao ar pulverizando feridas.
Do abstrato ao concreto,
Os nós, da vida e do pensar.
.
Dois amigos na rua
Socializam suas pedrinhas
Ao largo das vidas
Que se alteiam do sonho
Antigo, do drop out.
Da margem vejo sobras
Das minhas escolhas
Nas pulseiras de couro
Estendidas na calçada onde,
Tudo que é sujo, limpa-se
Pela ideia de ser livre.
Olhos azuis da criança
Presente me denunciam:
O invasor do momento
Em que tudo me divide.
Ao lado, gente e mochilas
Esperam, rostos em fadiga,
Ônibus e amanhãs repetitivos.
Encosto junto a elas.
Sem a porção de asas
Dos passos anteriores
Desolo-me ante a sujeira
Que assisto como um palco.
Tudo é decrepitude e ruir.
Seres humanos corroem
O que respiram. Enfeiam
O que seria suas molduras.
Distorcem o que sempre
Serviu a todos, os tapetes
de benquerenças e afagos.
Torturam todas as tradições
Do asseio, mortas em fotos
Antigas da cidade do café.
Jogam o lixo ao redor
Como se os engolissem.
Miram a fealdade do feito
Como meças ao espelho.
O que veem não os abatem,
Antes parece os confortam:
É quando tudo se mostra tardio.
Suas escolhas já os devoraram.
.
A arandela quebrada
Insinua que a tristeza
Instala seu mal cívico.
Pela mão que aciona
A tela do irresoluto,
Faz um raio espalhar
Fel como bala por todo
O momento que átimo antes
Flor silvestre em foto era.
Inundados para sempre
Sem trégua ou lanche
Que as tardes decorridas
Supriam em vontades
Mais domadas, filhas
Do pensamento, Musas,
Diferentes das coetâneas,
De ausência da Ética
E de tudo o mais claro
Que possa se respirar.
Mentes sem armistício,
Longe da flecha da calma,
Olhos do touro no olho
Do matador, às urnas vão
Destilar algo não cívico,
Todo ele à margem de
Le Serment des Horaces.
A cidadania rareada
A cada postagem,
Padece de abandono pátrio,
Emudecida pelos dias
De cegueira e entrechoques.
E nossos velhos princípios
A patear sobre este chão
Como um parco alvoroto,
Sequer sonham renascer.
.
Nas Minas, a lama.
Nas praias, o pixe.
Nos olhos, vixe,
Maria!
De virginal nem a poesia.
.
A moça lá embaixo revolve seu mundo
Dentro da bolsa.
Aflita, desfaz sua paz em segundos.
(de quando comprava loção hidratante)
O medo está entre seus pertences;
Mãos rápidas, trêmulas viajam
No labirinto do respirar fora do tom.
Noto o seu semblante transformar
No rosto de quem canta marcha-rancho,
Penso em pilhéria: achou o Graal.
Fico pensando cá de cima o quanto
Tentamos desvelar o que não sabemos.
O que afligiria tanto assim a moça?
Como não sei, proponho-me nova questão:
Será que foram para ela aqueles instantes
Uma de suas eternidades?
.
Na fuligem da cidade,
Dois rapazes à moda
De Estragon e Vladimir,
Vendem pequis e carambolas
A transeuntes impedidos
De caminhar pelas calçadas.
.
Os cérebros em vacuidades.
Desvarios em idioma de ódio ao ar.
Frutos conseguidos/saqueados
Na era da marcha a ré.
Ideias resultadas boiam
Como merda n’água.
.
Praça XV, domingo e manhã.
A alma procura ode no solar retrato
Que irá jactar-se.
Mas um campo de abandonos
Despudora ante a tudo que deveria
Ser fonte de raios luminosos.
Olhos de elegia absorvem o ontem
Que se fincou.
Restos de humanidade alcatifam pisares.
.
Caminho no interior da memória
(timão dos eixos).
Resulto mendigo
Na asfixia aquartelada.
Duvidoso,
Percebo o absurdo do calendário:
Se o tempo não fossem números
Doeria menos.
Se doesse menos,
Seria uma viagem de instantes
Sobre nuvens ligeiras e leves.
.
Não me agrada a palavra humanidades.
Mas humanidade gosto muito.
Amo religiosamente.
Só não concordo que seja um singular.
Dentro dela tem muito mais coisas
Que quaisquer caldeirões de bruxas,
Por exemplo. Pior seria pertencer
Aos aracnídeos ectoparasitas hematófagos.
Apresentar-se, prazer, carrapato.
Humanidade apesar dos defeitos congênitos,
Como dizem velhos boêmios aqui sentados, tem mais bossa.
Ou que é formidável.
Basta acostumar a ser títere da história.
Só isso. O resto é pinuts.