Sítio de Poesia
Em 2018, completei 50 anos escrevendo versos. A princípio, pensei em selecionar trabalhos de todos estes anos e reuni-los, como uma comemoração ou algo parecido. Ao mesmo tempo, eu escrevia novos poemas a cada dia, o que me fez mudar de ideia. Assim, escolhi alguns deles e os denominei DIÁRIOS DO 18 neste pequeno livro. De qualquer forma, intimamente, me senti em festa.
deixo a porta aberta
para os fantasmas
que assim se fizerem
de mim seu reino
lego ao primeiro
a primazia do prazer
os mais tardados
serão recebidos à dor
o cansaço do espírito
se tornará físico
quando da absorção
da ausência de trégua
29.11.18
era feliz:
(só o tempo que passou
permite esquecimento
e outras farsas tais)
30.12.18
poemas incomodam
o solilóquio do poema
no livro de poemas
de números cardeais
é quando
encoberto por outros
tira a força de um
filho único
o poema quer respirar
fugir
das palavras impressas
ser senão
asas que gritam
29.12.18
ela
ômega
eu
âmago
28.12.18
Para o ano novo quero ver
se sossego;
quero apenas versos mancos.
(que sempre nego)
Quero tudo que é o nada
que não me apego.
Quero o pessoal fazendo boas letras
e desinflando o ego
e já aviso, se vier com lero-lero,
descarrego.
Quero o que me faz feliz,
não o que arrenego
e o desejo de felicidade para todos
em mais um ano que chega
em voo cego.
(Acho que é muito querer,
muito martelo pra pouco prego)
26.12.18
as palavras na calçada
escorriam:
daí falei.
quando escrevi
as palavras engoliram a calçada.
27.12.18
A derradeira palavra
sobre este século vinte e um
(desconfiado de ter vindo à furo)
ainda não existe;
algo como sob escombros,
fora do gozo,
que lateja mofos.
Um anjo de Milton decaído no mar da perplexidade.
Lágrimas secas
como a palavra
que ainda não existe nem na dúvida de que existirá.
13.12.18
com a sensação
de que não queria
estar aqui agora
junto com a sensação
de que agora não
saberia dizer onde
gostaria de estar
23.11.18
Fixo no muro de pedras
outro olhar,
o da fantasia.
Vejo rostos disformes/
mitológicos
que deveriam assustar,
posto estarem na posição e essência
de espelho de labirintos
prontos a vasculhar o que penso (e vejo)
enquanto doido
na banda
em que transito a maior parte do tempo.
A razão – censora da mente,
previne serem as pedras colocadas por gente.
Supõe um pedreiro que não tinha tempo
para carregar um escultor em si:
sobrepôs pedras como seu ofício
sem a doença de pensar em legado
(jamais sonharia em desvendar almas).
Mas o muro ali está
pequenas manchas
(heras?)
me repartem
entre nossas existências.
A janela que sequer se surpreende
como cúmplice de um vagar de espírito.
Os rostos ali pontificam espectros:
máscaras que um dia terão vida
aprumam versos de como resistir
contra a irrealidade de pântanos
que tende a deixar marcas.
21.11.18