Jogas ao precipício as flores do susto que a vida remete ao que ainda vem, em surto.
A pele que rasga, no papel, o coração, mais que processo, adaga e folia, comoção.
Um beijo de mote. Um soluço léxico. Um verso na noite, que pulsa, rebate lítico.
Plantas, mas não colho dentro da hora vernal, posto ser indelével, Segunda Vinda, vergel.
Faço desta palavra pingos de chuva, na busca zelosa e infatigável da chave.
O VERSO